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    吉姆·P·沃克先生。

    这自小就在花街长大，少了一只脚的年轻男人有着比各个别墅里‘母亲’们还要老的资历——他能言善辩，那股子灵巧劲儿从小时候使到今天都没有使完。

    他是花街的‘优秀分子’。

    谁都知道的优秀。

    无论哪个‘母亲’手下又多了个女儿，或谁的客户更阔绰，谁的男人有了新欢，谁生了病，谁学了什么新花样——只要问他，就没有得不到答案的时候。

    据说。

    那本关于花街女士的图录，就有他参与。

    每当天色渐暗。

    长街亮起灯火。

    沃克先生就穿着他那身该听音乐剧的打扮，彬彬有礼站在门口待客——顺便应付姑娘们叽叽喳喳调侃的下流话。

    他游刃有余，比最风流的还要知道女人们想听些什么。只要轻轻开口，讲上几句，很快就能把那些个新来的、哭哭啼啼的哄得眉开眼笑，彻底踏实下心，老老实实干活。

    这人有能耐，有脑子。

    许多母亲认为，他不会在花街干太久。

    她们错了。

    吉姆·沃克在这儿干了十年，目前依然没有要离开的想法。

    或许。

    花街里很快就要出个‘父亲’了。

    他这些年攒了多少钱？

    结识了多少人物？

    这船长的好运，机灵喉舌带来的幸福日子还会持续多久？

    也许到今天为止。

    当身穿警服的老警长粗鲁地拨开人群，领着几名警察来到他面前时，趴在阳台上向下喷洒笑声的姑娘们瞬间闭上了嘴，几个眨眼，像老鼠一样消失在窗洞里。

    半条街安静了一瞬。

    只是一瞬。

    很快，它们又吵闹起来。

    因为谁都知道，这些警察是来干什么的。

    “我们缴税了，先生。”

    吉姆·沃克掬起笑脸，礼貌有余，尊敬不足：“倘若您想到这儿找点乐子，那也是我们的荣幸——最近东边点的马棚，还有玫瑰舞鞋里来了一批不到十二岁的…”

    丹·巴奇咧咧嘴，微微转头，锐利双目刀尖儿似的刮过吉姆头顶伸出来的那块阳台与栏杆。

    眉毛贴着裁好的老鼠皮的女人惊叫一声，捂着嘴，被身后的姑娘们七手八脚地拽了回去，再也不敢偷偷朝下看。

    老警长这才心满意足。

    “税？跟巡街警说吧，孩子。虽然我很乐意见到那些秃鹫再生出些创意来，譬如收你们‘笑声税’。”

    他双手轻轻扯了扯衣襟，学着罗兰·柯林斯那样风度翩翩又极具威慑地讲话——让人不得不重视地讲话。

    这和是不是仪式者没什么关系。
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